Unser Freund, der kleine muntere Bahnhofsinspektor, ging neben mir auf dem Perron. Besorgen Sie den Herrschaften einen guten Platz! rief er mit einer seiner resoluten Handbewegungen; und der Schaffner, an den diese Worte gerichtet waren, schlug eine Tür des hintersten Wagens auf. Hier sagte er; es schaukelt nur ein wenig. Dafür, erwiderte der Inspektor nicht ohne einen gewissen Nachdruck, ist der Wagen hier aber auch der sicherste. Der sicherste? Wer hatte an eine Unsicherheit gedacht! Auch bei einer Eisenbahnfahrt gilt also die alte Geschichte: Es ging ein Mann im Syrerland. Ich äußerte indessen nichts dergleichen; wir stiegen ein und saßen bald bequem genug. Wir, sage ich; denn auch unsere beiden Freundinnen ließen es darauf ankommen, in meiner Gesellschaft dritter Klasse zu fahren. Freilich, vor einer etwas vertraulichen Höflichkeit des Schaffners vermochte ich sie nicht ganz zu schützen, und ebensowenig vor einem kleinen impertinenten Blick, mit welchem sie von einem elegant gekleideten Backfisch bestrichen wurden, der an einer der nächsten Stationen mit einer laut redenden Badegesellschaft ein Coupe erster Klasse in Besitz nahm...