Una avanzadilla serían los primeros cientos que aquí os dejo, como Cosas de las Olas y quizá, Rachas, dejando para el final, revisados de nuevo, aquellos que cuentan las horas y el dolor de un muchacho enamorado de una amada que nunca existió. Y a contrapelo, cebaderas, alas de barlovento y escandalosas, empavesando enhiestas como pieles el viento que arreciaba mientras componía como podía, que nunca supe cómo, si no leer de corrido versos de otros hasta lacrarlos a mi alma como hierros que iluminaran cada una de mis noches, cada cita enamorada, cada copa derribada entre las sábanas. Colocar el cuarterón del centro a medio punto, fraguar calzadas de adoquines, elevar arbotantes, contrafuertes y ojivales fue ardua tarea mas donde pretendí catedral apenas quedó argamasa para ermita, acaso orreo, cabazo, siquiera cueva, pero al fin, versos. Forjados todos a golpes de noche y luna, de viento y calma, de lápiz arrostrado en vino y estelas. No doy para más. Este es mi verso. Cuanto respiren ha de oler a mi, y a mis espaldas, tal vez un poco a los de siempre, que sabe Dios donde andarán y qué tramaran tras los cristales de Venus, esa estrella que como todo el mundo sabe, hace olvidar los sueños.